Forum

Il tournait en rond dans sa chambre, l'air perdu et le regard hagard. Un vertige le prenait de temps à autres, une sensation de flottement comme un sommeil entrecoupé de rêves et de réveils saccadés. Ses yeux fixaient les paumes ouvertes de ses mains, et suivaient interminablement les crevasses irrégulières des lignes de têtes, de vie et de cœur. Il n'avait jamais remarqué à quel point elles étaient profondes.

Le destin est écrit dans ces lignes, lui avait dit une amie férue d'ésotérisme, et il prenait conscience de ce qui était pour lui une vérité absolue. Oui, ces lignes reflètent son destin désormais. En fait, c'était bien plus que ça, elles étaient devenues le cheminement absolu, la révélation qui aveugle l'homme au carrefour des choix possibles.

Comme les lits profonds d'un puissant fleuve, ces lignes de mains conduisaient à présent non seulement le tumulte de son destin vers l'océan de la fatalité, mais elles entraînaient avec elles une vie.

Il regardait ses mains couvertes de sang, et le sang était sombre dans les lignes de sa main. Son destin se lisait plus clairement grâce à cette offrande, et le destin de la femme gisant sans vie dans le lit aux draps imbibés de sang était sans équivoque.